Mujer de subsuelo
Derrama tinta de sus dedos fríos
Se sienta a esperar un silencio q la despierte
Blanca y negra
Se desviste ante la presencia de ese perfecto ser
(Perfecto para ella)
Y se desean hasta el dolor
Mujer de tormentos clásicos
Brilla mientras se revuelca en un piso de madera…
Llena de incógnitas q jamás develara
Enemiga de su propio reflejo
Nunca será heroína ni princesa
Se va marchitando segundo a segundo
La vorágine de sus palabras la acosa
Acosa y acuesta
Acuesta y desea
Desea y desgarra
Su sangre se hace alcohol en un vaso
Ebria de desilusiones
Transcribe en una hoja lisa su felicidad inexistente
El dolor la acecha para no dejarla morir
No tienen nada para sobrevivir a si misma
Es pecado su carne...
Es pecado de dolor y angustia
Libidinosa y sangrienta
Fruto de textos bizarros poco soñadores
Ella…
Ella solo puedo ser yo
Solo cuando me desvelo
Solo cuando me desvisto de todo el mundo
Sentada en un bar cualquiera
Tomando una copa barata
Y solo seré ella
Cuando intente no correr hacia otro lado
Escapando momentáneamente del inequívoco dolor
Y del placer que me dejas cuando me miras
